Опять все разговоры не о том. Какая разница, как часто меня чмарили предки в детстве, мать называла подруг шлюхами и какой у меня идеал мужчины. Его нет. Всё дело не в этом. Почему мы ведем разговоры о новом, тогда как внутри меня ничего не поменялось. Когда я могу лежать сутками подряд и просто умирать. Почему. Почему все обещания, связанные с психотерапевтом, забыты. Опять все бессмысленно. Как же горько.