то неловкое чувство, когда стоишь на лестничном пролете с тремя людьми, в компании которых недавно была очень пьяна, и с Андреем Семёновичем, пробежав за пять секунд "до" полкоридора пятого этажа в погоне, собственно, за последним, и, заставив его обернуться на топот собственных ног, выслушать, что книга, страницы которой я не списала для курсача еще в январе по собственной тупости, увы, вновь забыта им.