Чувство такое, что я близка к тому, чтобы радоваться жизни, но что-то неуклонно останавливает. Не "политика" и иже с ней,
а будто бы вчера все было... неполным.
Что где-то я могла быть естественней, а где-то наоборот — больше думать над тем, что говорю и делаю.
Пить не то, и не с теми говорить.
В целом все прекрасно, конечно. "Весёлая наука" и всё такое.
Но крушатся иллюзии "заниженной", а на самом деле очень завышенной самооценки, и я упорно мню себя центром мира и расстраиваюсь, когда иллюзии не оправдываются. И упорно чувствую стыд. За то, прости Господи, что никаквсе. А спорьте сколько хотите, но я правда никаксе. И каквсе быть хочется снова и снова, и этого внутреннего упоения своей «никаквсешностью» с каждым годом все меньше и меньше.
События во Франции, наверное, должны сейчас парить больше, чем собственные загоны. Но здесь мне говорить уже нечего... потому что нет слов.
Теперь не только мы, но и весь мир катится в п-зду.
А впрочем, так говорили во все времена, должно быть.
Viva la France!