Сил хватает только на то, чтобы
встать с кровати, сделать два шага до ноута и переписываться в телеграме.
Депрессия вроде бы минула уже год как, но, судя по всему, это то, что оставляет в тебе след навсегда. Не вижу совершенно никакого смысла в том, чтобы работать. Не страдаю по социуму, если сижу днями дома, а совсем недавно мне виделся в этом ад экстраверта.
Я знаю, что я лучше многих. При том я знаю, что от судьбы не уйдешь — какие бы хитровыебанно низкие отметки на вступительном тебе не ставили. Я знаю, что я должна во многом начать сначала, читать, читать, читать, — ведь обидно даже умереть, не прочитав этого всего! А я часто думаю о смерти.
Одна или даже когда сижу с monsieur за столом, и руки его при мне, и на обеих по одному кольцу на одном и том же пальце. Я вижу это и думаю, что смерть могла бы стать выходом. Его — или моя.
Но во всем этом безумии и грехопадении есть определенно божественное начало. Когда руки, губы, язык касаются кожи...
Я знаю и понимаю многое — как всегда, но, кажется, будто в какой-то момент я не заметила, как меня похитили энергетические вампиры и продолжительно развлекались со мной в своем логове. Времени сейчас навалом. Понимаю, что все в моих руках. Читать, ухаживать за собой, видеться с теми, с кем давно не виделась, работать и проч. Но чорт возьми, смотрю на ютубе упражнения по накачиванию/подтяжке чего-то там — и представить себя в такой ситуации кажется непосильным и ирреальным трудом. Как же я завидую себе самой пять лет назад, сколько же во мне было сил и целеустремленности! А теперь она сгинула даже в том, что я называю своим "призванием" и удерживающим меня в этом мире фактором.
Нет ни внимания, ни концентрации, ни ощущения смысла в том, чтобы прочитать книгу, дописать стихотворение или этот пост. Нет физических сил и ощущения смысла в каких-либо упражнениях. Сложно поверить в то, что это просто взрослость, как говорит психолог. И такой бесполезной ведь может быть вся жизнь, отчего подкрадывается дополнительное чувство тревоги, которой с теперешними драмами и так навалом.
Да и красивой я стараюсь быть только для monsieur, что само по себе обстоятельство очень и очень сомнительное. Это ежедневное усилие над собой, этот разрыв между "бросить всё теперь и сейчас, ибо невозможно больше" и "сохранить всё любой ценой". Усилий и энергии уходит как на полноценные отношения, а по итогу всё ходим "по парадным", и — все ограниченно, обречено с самого начала — как мертворождённый ребёнок, как древний мёртвый язык.